Hoje faz frio.
É inverno no norte da Europa, claro que faz frio.
A chuva deu o ar de preguiça que nos deixou em casa.
O dia vira noite cedo.
Sim, claro, é inverno.

_ Filha quer um chá..??
_ Sim quero, posso escolher..?? Quero este aqui ó..

Era uma infusão de rosas orgânicas que ganhei de uma amiga, com a promessa de me fazer dormir mais cedo.
Sim, tenho amigas romanticas a esse ponto.

Aquele chá de rosas era novo para mim, mas as memórias que me vieram a boca não.
Eu nunca havia tomado chá de rosas..?? ..pouco provável.
O que há de tao familiar nele..??
Mais um gole acorda meu paladar, memorias lá-de-muito-mais-que-muito-longe.
Morangos da minha infância!
Um soriso vem ao meu rosto.
Que memoria feliz essa, que alegra minha alma.
Noto com espanto que aquele chá tinha o gosto dos morangos da minha infância.
Coisa que eu já havia encontrado em alguns vinhos.

Fui buscar um caderninho meu de alguma degustação de Roses da Provance.
Batata!
Lá estava, descrito com alegria: morangos da minha infância, com um longo final quase doce e bem suave, elegante.

Voltei ao chá e à conversa com minha filha.
Sirvo mais um pouco do bule.
Sim, eu sou do tipo que usa bule de chá e xícara com pires.
Um aroma bem fraquinho sobe da xícara e, mais uma vez toma minha alma.
Na boca as lembranças dos moranguinhos, dos chás com minha avó, a brisa da sombra de um mais fim de tarde de verão.

Alí estava eu e minha filha conversando a mesa.
Eu contando dos finais de tarde tomando chà com minha avó, escutando as histórias de sua meninice.. dos chás que tomei com minha mãe, lhe contando meu dia, minha dúvidas.

_Mãe.. chá de rosas tem cheiro de rosas e não de morangos.
Clack ..Caiu a ficha.
Quando eu era menina, no nordeste do Brasil, não havia morangos.
Ou pelo menos não assim, tão facilmente, para povoar minha memoria de infância.
Meu lado pragmático comecou a montar um quebra-cabeças de lembranças muito-mais-que-muito-antigas.
Fui buscar no fundo de uma gaveta a toalha que minha avó forava a mesa pro chá. Um linho branco com moranguinhos bordados, de uma delicadeza que não existe mais.
Forrei a mesa, arrumei o bule as xícaras..
Foi quando escutei de minha filha:
_ Mãe, agora eu sei do quê falou antes..
.. o chá tem mesmo gosto de moranguinhos.

Mais tarde, a noite, abrirei um Rose de Provance.
L.